Ancienne scierie
Le 15 juillet 2017 : 22h15

Il y avait des moments avec et d’autres sans. Enfin. Ici, il y avait plus de moments « sans » qu’autre chose. Son moral était tout aussi régulier que pouvaient l’être les battements de son cœur malmené. Il avait l’impression de toucher le fond un jour sur deux. Et encore. Les crises d’angoisse revenaient, plus fortes encore que lors des premiers jours, à son arrivée sur l’île. Les crises de larmes, aussi. Samran était épuisé, tant sur le plan psychologique que physique. Le moindre de ses pas le faisait chavirer. A nouveau, il se sentait défaillir. Déchanter. Le Nippo-thaïlandais ne s’était pas réellement remis de la maladie qu’il avait attrapé, ni même du vaccin. Son corps criait encore son mal de temps à autre, tiraillé par de violentes poussées de fièvre. Il avait cru être tiré d’affaire. Quelle utopie. Comme d’habitude –comme toujours- il s’était trompé. Lourdement. Car non, non, rien n’allait bien. Comment pouvait-il aller « bien », d’ailleurs ? Sur cette île de malheur, dans ce jeu fou, les choses ne pouvaient être vues sous cet aspect. C’était l’enfer. Le chaos. Et à nouveau, il se demanda ce qui le poussait encore à vivre. Ce n’était pas lui, de chercher à survivre. Il n’était pas comme les autres, comme tous ces gens qui se débattaient pour échapper à leur destin. Depuis longtemps, il était résigné. Il ne ressortirait d’ici que dans un cercueil. Et encore. Peut-être était-ce trop espérer. Il avait vu tellement de choses horribles, depuis qu’il se trouvait là... Avoir un corps encore intact au moment de notre mort semblait être un véritable luxe. Luxe qui n’était pas donné à tout le monde, vraissemblablement.

Peut-être était-il dans un état de crise. Peut-être n’était-il plus réellement conscient de ses actes, de leur portée. Peut-être délirait-il. Certainement, oui. Mais il n’en pouvait plus. Il craquait. Comme si souvent. Inévitablement. Il craquait encore. Les larmes s’étaient faites un chemin jusqu’à ses yeux noirs, chemin qu’elles connaissaient à présent par cœur. Il n’avait jamais réellement pleuré avant son arrivée ici. Il fallait dire qu’il n’avait jamais été triste. Jusqu’ici, il n’avait jamais connu cet état de désespoir intense, si fort qu’il venait à en perdre totalement la raison. En un mois, il avait certainement versé des litres et des litres d’eau salée ; de quoi frôler de près la déshydratation.
Il avait plu au cours de la journée, laissant à la tombée de la nuit une humidité presque malsaine. La chaleur caniculaire, combinée à la moiteur de l’atmosphère, rendait l’air étouffant. Samran se sentait asphyxier. Quelques gouttes de sueur perlaient au coin de son front blême, lui donnant un air maladif. A l’instar de l’obscurité qui se répandait autour de lui, une brume impénétrable s’était étendue dans son esprit. C’en était trop. Respirer lui était insupportable. Entendre, voir, sentir...tout lui était exécrable. Vivre le tuait. Il ne voulait plus rien entendre, ne plus rien voir. Ne plus avoir à réfléchir, à souffrir. Le jeune homme voulait fuir ; plus qu’un besoin, cela finissait par devenir une obsession.
Samran ne savait même plus où il était. La nuit était tombée depuis une bonne heure, rendant sa marche hasardeuse. Il avait peur. Enfin plus tant que ça. Le seul but qui le motivait parvenait encore à faire bouger ses membres faibles et endoloris. Il n’attendait que la fin. Ce repos qu’il cherchait depuis qu’il avait mis les pieds ici. Au bout d’un moment, il perçut des masses sombres s’élever devant ses yeux emplis d’obscurité. Sans prendre réellement le temps de réfléchir, il s’y dirigea, ne faisant même pas attention si l’endroit était désert ou non –comme quoi il n’apprenait jamais de ses erreurs. Le bâtiment n’était qu’un vieil entrepôt, dans lequel trainaient planches et clous rouillés. Quoique. Dans la pénombre ambiante, de petits éclairs bleutés attirèrent son attention. D’abord intrigué, le Nippo-thaïlandais s’approcha du mur en bas duquel avait lieu ce phénomène. Il regarda songeusement les câbles électriques mis à nu qui crépitaient faiblement dans le noir. En inspectant un peu plus, Le jeune homme devina une trace d’humidité sur les briques, dessinant une ligne poisseuse jusqu’aux branchements découverts. L’eau avait filtrée jusqu’à l’intérieur du bâtiment ? Et ces câbles...il avait pourtant cru que toute trace d’électricité avait quitté cette île. Mais ceci-dit... Son regard ne pouvait se détacher des minuscules étincelles qui brillaient devant lui. Il les détaillait presque avec envie. Ce genre de mort était si simple. Facile ; un mot qui lui plaisait énormément. Samran n’était pas assez fort pour se blesser volontairement –et Dieu seul savait qu’il avait pourtant son arbalète et tous ses carreaux sagement rangés dans son sac, propices à transpercer son corps fébrile. La violence, la douleur, le répugnait. Il avait peur d’avoir mal. Peur de tout.
Faiblement, il tendit la main devant lui, hésitant légèrement. Il suffisait juste de toucher le câble, pas vrai ? Personne n’échappait à ce genre de circonstances. Il fallait simplement qu’il les touche. L’électrocution serait rapide, tant qu’il n’aurait pas le temps de ressentir quoi que ce soit. Tout serait fini. Enfin. Il avait juste à tendre les doigts, et ...

Il se demandait bien pourquoi sa vie était si cruelle. Le destin ne s’était pas contenté de le placer dans l’immense engrenage de ce jeu morbide aux règles dégénérées. Par tous les moyens, il semblait l’empêcher de vouloir s’en échapper. Ce n’était pas la première fois que cela arrivait. Loin de là. Devant la mort qui lui tendait les bras, quelqu’un venait s’interposer, par il ne savait quel mystère. Par il ne savait quelle injustice. Et, sincèrement, il venait à haïr cela. La Fatalité qui semblait régir sa destiné était définitivement d’un fond bien sadique. Pourquoi –pourquoi ?!- ne voulait-on pas le laisser partir loin d’ici ?

Il recula précipitamment sa main, effrayé par le cri qui retentit dans son dos. Sous la surprise, la peur, son coeur manqua d’exploser dans sa poitrine. Il regarda d’un air terrorisé l’autre étudiant qui apparut soudainement devant lui, s’approchant à grandes enjambées. Instinctivement, il se recula de quelques pas. Une fraction de seconde venait de suffire pour insuffler dans ses membres endoloris toute la terreur qu’il avait pu oublié, dans un instant de folie. Dans un instant de crise. Ses yeux noirs, dilatés par la peur, l’observait dans un silence crispé. Mais lorsque les paroles tombèrent, un voile tomba sur son regard. Ce qu’il essayait de faire ?... Samran ne répondit pas, se contentant de regarder les petites ondulations bleuâtres, qu’il distinguait encore devant lui, brillant faiblement dans l’obscurité. Ramené brutalement à la réalité, cette vision venait presque à le dégoûter. Ce qu’il avait essayé de faire... « Je sais » finit-il par répondre d’une voix blanche. Il savait parfaitement qu’il se tuerait, s’il touchait ce câble. N’était-ce pas pour cette raison précise qu’il avait désiré le faire ? Quelque part, il savait que l’autre jeune homme le comprenait. Le ton de ses quelques mots restait sans appel. Avait-il forcément besoin d’en dire davantage ? Vivre ici lui était insupportable. Et ce n’était même pas vivre. Il s’agissait bel et bien de survivre. Douloureusement. Pour un but inutile, futile, vide de sens. Pour quelque chose qui n’aboutirait à rien ; des espérances stériles. Il y aurait des survivants. Il y aurait des gagnants. Mais le Nippo-thaïlandais n’en ferait pas partie. Cette certitude était plus forte que son existence. Bien plus forte que sa volonté. Et c’était peut-être de qui aurait raison de lui. Il baissa les yeux au sol. Quel était l’intérêt à tout cela ?
Son vis-à-vis leva les bras, lui montrant qu’il n’était pas armé. Cela le rassura. Un peu. De toute manière, il était arrivé à un point où il aurait pu se jeter lui-même sur la lame d’un éventuel assaillant. La crise était passée, pour l’instant, mais elle pouvait revenir bien vite. Ses pulsion suicidaires étaient parfois plus fortes que sa raison même, prenant le contrôle sur ses actes. C’était exactement ce dont il venait de prouver, une nouvelle fois encore. A l’entende de son nom, il releva la tête, faiblement. Thaksin ? Cela lui évoquait, à raison, ses propres origines. Mais comment savoir ? Il n’était sûr de rien, ici. Sortant peu à peu de la transe dans laquelle il s’était senti glisser, il frissonna, ses chairs transpercées par le froid qu’il ressentait de nouveau. Doucement, il porta une main à son bras, frottant bien faiblement le tissu de sa veste légère. L’autre voulait...discuter ? Mais de quoi ? Samran ne parvenait plus à réaliser ce genre d’interactions sociales, qui avaient pourtant bercé une grande part de son adolescence. Il ne savait plus comment se comporter ; ironique pour quelqu’un qui avait vécu entouré des autres en toutes circonstances. Le regard de son interlocuteur et son sourire étaient encourageants. Il ne lui voulait pas de mal, c’était définitivement une certitude. Lentement mais sûrement, il sentit sa langue se délier. « Je m’appelle Samran... » se décida-t-il finalement à dire, relevant ses petits yeux cernés vers lui.

Samran observait son interlocuteur bien fébrilement, tentant de déchiffrer son expression de surprise sans grand succès. Il ne comprenait pas vraiment. Il ne comprenait plus. Les autres, leurs paroles, leurs gestes... Tout s’agglutinait dans l’amas gris et froid qui constituait ses pensées. Réfléchir était difficile. Douloureux. Et lui, plus que tout autre chose, détestait avoir mal. Le ton de Thaksin était trop doux ; cela le blessa plus qu’il ne l’aurait imaginé. Il haïssait cette douceur qui ne faisait que crever le cœur. Et pourtant...il en avait irrépressiblement besoin, en dépit de tout ce qu’il pouvait penser. Ce fut à son tour de froncer bien faiblement les sourcils. S’il parlait thaïlandais ? ...oui, malheureusement. Il avait essayé d’oublier cette langue qui lui rappelait tant de souvenirs, mais il en était tout bonnement incapable. Il s’agissait bel et bien de sa langue maternelle, celle qu’il avait appris au contact de sa mère et parlé au cours des premières années de sa vie. Et même maintenant, il s’agissait du dialecte qui sonnait le plus naturellement dans sa bouche. Il secoua faiblement la tête, baissant ses yeux ourlés de longs cils noirs vers le sol. Evidemment, qu’il parlait cette langue. Mais pouvait-il encore se revendiquer membre de ce patrimoine ?... « Je suis japonais » trancha-t-il d’une voix blanche. Il était Japonais, oui. Sur le papier. Sur ce misérable papier qu’il avait absolument cherché à obtenir pour justifier son appartenance à un pays qui refusait la double nationalité. Il était bien japonais ; tout autant qu’il était thaïlandais. Mais avait-il réellement envie de parler de tout cela à un parfait inconnu ?... Inconnu qui se permettait de faire ressortir tant de choses en lui alors qu’il venait à peine de croiser sa route. Samran se décida à le regarder une nouvelle fois, évitant malgré tout de le fixer dans les yeux. « ...mais un de mes parents est thaïlandais. Alors je sais le parler, un peu... » finit-il par rajouter, comme subitement pris de remord de renier une partie de ses origines. Il avait beau tenter de le nier, c’était inscrit dans son sang, dans sa chair  au plus profond de son être.
Il le vit s’approcher, recula par automatisme. Thaïlandais ou non, pacifique ou non, cela n’enlevait rien à sa crainte. A l’instar d’un animal effarouché, Samran se méfiait de tout ; même du plus amical. Comment pouvait-il faire confiance à quelqu’un alors qu’il ne parvenait même pas à se faire confiance ? Tout l’effrayait : le fait de vivre en tête de liste. Et les paroles de Thaksin semblèrent appuyer sur une détente invisible. Le coup parti, le Nippo-thaïlandais se sentit trembler de tout son corps. Il pensait réellement savoir ce qu’il ressentait ? Il n’était même pas épuisé de vivre : c’était bien au dessus de cela. Il n’en pouvait plus. Simplement plus. Malgré lui, il sentit une larme rouler sur sa joue glabre alors qu’il le dévisageait de ses yeux noirs, dilatés par la peine. « Parce que tu penses que tu peux comprendre ?... » Il murmurait, mais le ton employé était peut-être bien plus percutant et douloureux qu’un cri. Il ne pouvait pas comprendre. Parce qu’il ne savait rien. Parce qu’il n’avait jamais été confronté à cette situation. Ils se trouvaient dans un cauchemar. Un véritable cauchemar. Ils étaient confrontés à la chose la plus terrible, la plus exécrable, que l’Humanité avait pu faire. Certains avaient déjà construit des murs, enfermés des populations entière à l’intérieur d’une dictature revêtant le masque de l’utopie. Il y en avait eu des dizaines. Mais ce qu’ils vivaient présentement... Rien n’avait jamais atteint un tel degré d’horreur. Ils étaient des rats de laboratoire, de simples cobayes, destinés à s’entretuer les uns les autres, pour une raison qui n’avait pas plus de sens que de morale. A peine sortis de l’enfance, on leur coupait les ailes, les abandonnait à eux-mêmes, sans le moindre espoir de futur. On les condamnait, de façon totalement arbitraire. Mais plus que toute autre chose, lui était condamné à mourir avec tous ses regrets. A souffrir jusqu’à la fin, vivre sans le faire, respirer pour mieux s’étouffer. Il ne restait plus que la peine, horrible. Plus que la douleur. Il ne restait...plus rien. Pas même une bribe d’espoir.
Ce trop plein de sentiments ressurgissait. Au final, il aurait mieux fait de sauter sur ce câble, couper court à cette part d’humanité qui revenait le tuer à chaque seconde. Chaque souffle. Il passa une main rageuse sur son visage, tentant de camoufler les larmes qui ne parvenaient plus à se stopper. « Ce n’est pas une raison de vivre, que j’ai perdu... » renifla-t-il. Non, c’était bien plus que ça. « C’est ma vie elle-même » Sa vie, oui. On la lui avait prise, réduit à néant. On lui avait tout retiré. De sorte que, sur cette fichue île, il n’était rien de plus qu’un futur cadavre parmi tant d’autres. Aux derniers mots du jeune homme, il se sentit craquer un peu plus. Il détestait ce ton. Cela lui donnait, futilement, l’envie de se réfugier dans ses bras pour stopper ses larmes. Il lui tourna le dos, s’accroupit, visage entre les mains. « Si tu veux m’aider... » sa voix se coupa. Il tremblait trop pour parvenir à parler correctement. « ...si tu veux m’aider, achève moi... » C’était l’unique moyen de le libérer : il n’y en avait pas d’autre.

Sa gorge se serra davantage lorsqu’il lui assura le comprendre. C’était impossible, continuait-il de penser. Jamais personne n’aurait pu ressentir une telle peine, une telle douleur. Il haïssait cette pseudo-compassion. Il haïssait le ton de sa voix, et encore plus la façon dont il prononçait son nom. Il détestait être mis au pied du mur, avoir à réaliser qu’il n’était pas seul dans son malheur ; qu’il n’était pas le seul à souffrir. Au fond, ils étaient tous dans la même galère. Mais Samran ne pensait qu’à lui : il n’avait jamais cessé de le faire. Du début jusqu’à la fin, jamais, il n’avait agi pour un autre. A quoi bon ? Cela ne valait pas le coup. Il ne pensait pas aux autres, ne l’avait jamais fait. Il était le personnage de sa propre histoire. Enfermé, seul, dans un corps trop faible, doté d’un esprit trop lâche, il était le seul à souffrir de la sorte. Car seul, il ne ressentait que le poids de sa propre peine. Et cela le tuait. Il se couvrit les oreilles de ses mains, ne voulant plus entendre les paroles de l’autre étudiant. Pourquoi s’était-il décidé à lui parler de ce sujet ? Il n’aimait pas ça. Pire, encore : il détestait cela. Il avait l’impression de redevenir un enfant à qui on dictait ses fautes. Car oui, il faisait des fautes. Parce qu’il ne savait pas faire autrement, il se trompait. Il en était conscient. Mais il ne voulait pas se l’entendre dire. Il voulait...disparaître. Simplement disparaître. Et qu’importait qu’on se souvienne de lui ou non. Sa mère l’avait oublié, certainement, tout comme lui l’avait fait, égoïstement. Son père...son géniteur, ne devait pas s’en soucier plus que cela, si ce n’était qu’il perdait une de ses très nombreuses possessions. Qui donc le regretterait ? Personne. Et cette réponse, ce fait fataliste, lui crevait le cœur. A semer le vent, il récoltait la tempête. Lui qui n’avait jamais porté d’attrait aux autres ne pouvait s’attirer leur affect. C’était la triste vérité. Il mourrait ici, seul.
Il ferma un peu plus les yeux, sentant les larmes inonder ses pommettes saillantes.  « Tais toi » supplia-t-il. Il ne voulait pas entendre. Il ne voulait pas savoir. Il ne voulait pas reconnaître sa lâcheté, assumer sa propre faiblesse. Il ne voulait pas reconnaître qu’il avait tort et que, comme Thaksin le disait si bien, il avait le choix. Il avait toujours pensé que non, refusait en boucle de se l’admettre. Il ne voulait pas l’écouter, pas craquer. Il ne voulait pas se permettre d’espérer à nouveau. « Je ne veux pas savoir ... » Il se détestait de pleurer de la sorte devant un parfait inconnu. Parfait inconnu qui visait malheureusement incroyablement juste. Et même s’il tentait d’ignorer tous ses mots, il les entendait bel et bien.
Il releva ses yeux boursoufflés vers Thaksin alors que celui-ci se plaçait devant lui. Par automatisme, Samran détourna le regard avant de secouer la tête. Il ne voulait pas le voir, pas plus qu’il ne voulait l’écouter. Mais celui-ci ne semblait pas lui laisser le choix. Samran regarda la main qu’il lui tendit, le visage pâle. Il ne pouvait pas être sérieux, si ? « Non ... » Ses lèvres tremblaient. Cette idée était ridicule. Il vint même à se demander si cette personne n’était pas folle. Mais quelque chose dans son regard déterminé lui criait que non. Il était même très sérieux. « Je ne veux pas te tuer ... » Il ferma les yeux, se mordit la lèvre jusqu’à s’en faire saigner. Il n’était pas un meurtrier, bon sang ! L’idée était totalement stupide, il ne comprenait pas. Il ne voulait pas le tuer. Pas plus qu’il ne voulait se tuer. Samran avait beau vouloir mourir, il n’était pas assez déterminé pour passer à l’acte, si ce n’était sous l’impulsion de quelques moments de folie passagère. Trop lâche pour vivre mais bien plus encore pour se tuer. Il était misérable au possible. Un être humain dans toute sa splendeur.
Il rouvrit les yeux, plongeant son regard baigné de larmes dans celui de Thaksin, comme y cherchant un quelconque secours. « Je ne sais pas quoi faire... » chuchota-t-il dans un murmure. « J’ai tellement mal et...et je ne sais pas quoi faire ... » Et il pleurait. Encore. Comme il le faisait si souvent. Un peu trop. Mais il ne pouvait s’en empêcher.

Le temps paraissait suspendu, dans cet endroit sombre aux relents morbides d’humidité. Samran avait l’impression de se noyer dans ses pensées, se faire submerger par elles. Il n’entendait que très faiblement les paroles que Thaksin lui adressait, distinguant les mots sans réellement les comprendre. Il n’était plus en état. Il craquait. Il craquait encore ; toujours. Et chaque fois un peu plus. Chacune de ses larmes le rapprochait d’une fin qu’il savait inévitable. Le dilemme perdurait, à l’instar du paradoxe qui habitait son être fragilisé par les crises et la névrose. L’autre jeune homme lui tenait pourtant des propos réconfortants, désireux de faire renaître en lui l’espoir. Mais l’espoir lui semblait mort, enterré depuis longtemps. Et rouvrir cette tombe sonnait en lui comme une profanation. Le moindre regain d’énergie apportait avec lui son lot de dépression. Et son corps n’en pouvait plus. Son cœur n’en voulait plus.
Il ne répondit pas lorsqu’il lui demanda de s’approcher. Il restait prostré dans son coin, mais douloureusement plaquée contre sa poitrine, ne réprimant plus ses sanglots. Le contact humain le rapprochait de sa peine, le ramenant à ce qu’il avait pu être. Ce qu’il aurait pu –dû- être. Les mots, désespérés, affluaient sur le bout de ses lèvres, roulaient sur sa langue, rugueux et glacials. A chaque fois qu’il tentait de parler, Samran se faisait un peu plus couler. Mais il était pourtant sincère. Il ne savait plus quoi faire. Il ne savait plus. Il sursauta avec terreur lorsqu’il sentit les bras de l’étudiant l’envelopper. Un hoquet de peur s’échappant de ses lèvres, il voulut, en premier réflexe, le repousser violemment. Néanmoins, sa main qui vint se poser sur l’épaule de son vis-à-vis se mit à trembler. Et, loin de le rejeter, il serra un peu plus fort le tissus de son vêtement, l’agrippa comme s’il s’agissait d’une bouée de sauvetage. Ses défenses s’effondraient une à une. Le métisse ne put s’empêcher de venir poser sa tête contre sa clavicule, fondant un peu plus en larmes dans ses bras. Il était faible face au contact humain, face à la gentillesse qu’on pouvait lui témoigner. Misérable, il attirait inévitablement la pitié : il le savait. Samran se serra contre lui avec faiblesse, tremblant de tout son corps. Ses larmes venaient inévitablement imprégner le haut de Thaksin, mais dans son état actuel, il n’avait plus la force de se détacher de lui. « Je ne comprends pas pourquoi... » Sous le poids de l’émotion, il s’exprimait subitement dans sa langue maternelle, bien plus douce à ses oreilles que le coréen qu’on lui avait imposé à son arrivée au pays. « ...pourquoi est-ce que nous devons vivre ça... » termina-t-il, sa voix étranglée par les larmes. « C’est injuste... » Cela l’était, oui. Mais se lamenter sur son sort n’y changeait rien. Il avait cependant besoin de le faire. Il s’arrêta finalement de parler, n’en trouvant plus la force. Ses paupières closes étaient agitées par l’afflux des sanglots qui n’avaient toujours pas cessé. Le Nippo-thaïlandais chercha à reprendre son souffle, inspirant et expirant à plusieurs reprises, faisant entrer de l’air frais dans ses poumons opprimés. La chaleur humaine qu’il ressentait, si proche de lui, de sa peau meurtrie, lui était indéniablement réconfortante. De la sorte, il finit par se calmer, un peu. Lorsque les larmes furent taries et les tremblements apaisés, il s’écarta légèrement de l’autre joueur, baissant ses yeux rouges vers le sol. Il se sentait quelque peu gêné, à présent qu’il s’était permis de pleurer dans ses bras. Il passa une main blême dans ses cheveux de jais, puis essuya d’un revers de manche ses yeux encore humides. Il n’osait plus vraiment le regarder dans les yeux. Une fois calmé, il se redressa. « Depuis quand es-tu ici, Thaksin ?... » demanda-t-il faiblement après s’être mordu la joue.

Il cherchait le réconfort. Parce qu’il était faible. Lorsqu’il n’attisait pas la pitié, il essayait de convoquer la compassion. Y parvenait, parfois. Quelle attitude. Il aurait pu être quelqu’un de fort, quelque d’admirable. Il ne l’était pourtant pas. Et il ne comprenait pas. Pourquoi certaines personnes parvenaient-elles à agir de façon si composée alors qu’ils se trouvaient tous dans un cauchemar sans nom ? Il pensa, un instant, à Hiro, ce Japonais qui l’avait sauvé d’une mort certaine, la première fois qu’il avait franchi les murs de l’hôpital. Il avait tué ses quatre agresseurs sans plus d’état d’âme, stipulant qu’il ne s’attaquait pas aux gens « comme lui ». Aux faibles. Même avec le recul, il n’avait pas compris comment cet homme était parvenu à faire preuve d’un tel sang froid. L’idée de tuer lui donnait la nausée. Il se souvenait encore de l’odeur écœurante de fer, celle du sang. Pas la peine de souligner à quel point ce jeu pouvait donc être terrible pour lui. Il pensa, un instant, à l’arme qu’il gardait dans son sac. Il ne l’avait jamais touché, n’avait jamais osé le faire. L’idée de disposer d’un tel objet lui soulevait l’estomac. Il se sentait coupable, inévitablement, de garder cette arbalète. Mais il ne voulait même pas imaginer les conséquences si cela pouvait tomber dans d’autres mains que les siennes. Il espérait sincèrement qu’il n’aurait jamais à s’en servir...
Il eut un pauvre sourire, infiniment triste, aux mots de Thaksin. Ne pas les laisser le détruire ?... Samran n’avait pas besoin d’eux pour cela. Il se détruisait tout seul, à l’aide de son esprit torturé et sa nature bancale. Il était si fragile qu’il s’effondrait de l’intérieur. Le Nippo-thaïlandais n’était même plus en colère. Il était désespéré. Simplement. « Et comment devrais-je faire ? » demanda-t-il d’une voix blanche, se décidant à faire face à son interlocuteur. Allait-il lui dire de se battre ? Ce n’était pas possible. Thaksin lui avoua être ici depuis deux semaines, environ. Il le regarda tristement. Il savait à quel point le temps pouvait être long. Surtout lorsqu’on attendait la mort ; lorsqu’on « vivait » comme lui. Etait-il encore un minimum optimisme, lorsqu’il n’avait vécu que deux semaines sur l’île ? Il ne parvenait même plus à s’en souvenir. Inévitablement, la question lui fut retournée. Samran passa une main fébrile dans ses cheveux sombres, dégageant ses yeux encore un peu brillants de larmes. « Un mois. Exactement un mois » Car oui, lui comptait les jours. Il les comptait avec fièvre, s’en rendait malade. Cela faisait un mois. Un mois déjà. Un mois, seulement. Cela faisait une éternité. Sa lèvre commença à trembler dangereusement. Il parvint cependant à retenir ce début de faiblesse qui manquait de l’étouffer. Il devait reprendre ses esprits.
Il ne résista pas lorsque Thaksin le tira par le bras, trop faible pour effectuer un autre geste de rejet. La chaleur du Thaïlandais était réconfortante, il n’avait plus véritablement envie de recréer un mur autour de lui. Sa tête pencha doucement sur le côté alors qu’il coulait un regard en sa direction. Ses yeux noirs se plantèrent dans les siens tandis qu’il réfléchissait à sa question, une expression perdue sur le visage. Suite à la maladie, la douleur mentale qui l’avait assaillie pendant des journées entières l’avaient coupé de toutes sensations. Il ne savait même plus à quand remontait la dernière fois qu’il avait pris le temps de se nourrir. Il buvait, un peu, lorsqu’il y pensait. Il l’avait peut-être fait hier. Ou aujourd’hui. Il ne s’en souvenait plus bien. Tout devenait confus. Le jeune homme avait l’impression de sortir d’une longue transe dans laquelle il avait été plongé malgré lui. Il secoua doucement la tête. « Je ne sais pas... » L’apathie prenait le dessus sur les sensations vitales. De tout temps, la douleur avait pris le relais de tous les autres maux dont il aurait pu souffrir.
Il tenta de sourire, sa bouche formant une grimace étrange. Il n’arrivait même plus à feinter des expressions faciales qu’il avait pourtant constamment utilisé dans son enfance. Samran essayait, mais il n’arrivait plus à se montrer enthousiaste. La proposition de l’autre étudiant l’intéressait cependant. « Tu voudrais bien ?... Au moins pour ce soir... » Sa voix était à peine plus forte qu’un murmure. Il avait indéniablement peur des autres, depuis qu’il était ici. Mais il détestait tant cette solitude qui finissait par lui coller à la peau... Il laissa passer un petit silence. « Les autres me font peur » avoua-t-il. « Mais c’est tellement difficile, de rester tout le temps seul... » Seul, on était exposé au moindre danger, au moindre événement. Il lui était cependant bien difficile de concevoir une alliance avec un autre joueur, d’accorder sa confiance. Ceci dit, vivre enfermé dans son mutisme finissait par avoir raison de lui, peu à peu.

Ses yeux fixaient le vide qui s’étalait allégrement devant lui, béant d’obscurité. Son regard ne reflétait pas la moindre lumière ; à croire que le noir velouteux de ses yeux absorbait tout éclat. Cette attitude passive, faite de contemplation et d’inactivité lui convenait à merveille. Parfois, il avait la vaine espérance de se changer en statue de pierre, afin de d’observer ce néant en toute tranquillité, figé à jamais dans le marbre. Mais aussi certainement que le jour finirait par pointer à travers les vitres brisées du bâtiment, ce bref instant de répit –de tranquillité ?- finirait par disparaître. Rien ne perdurait, il le réalisait presque malgré lui, lui dont le moral semblait suivre la même trajectoire que ses battements de cœur.
Il secoua doucement la tête aux paroles de Thaksin, comme s’il écoutait une musique douce. L’idée de trouver une raison de s’accrocher était belle, indéniablement. Mais il n’y croyait qu’à moitié, plus charmé par la forme que par le fond. Les moments de crise finissaient par s’estomper doucement, laissant derrière eux une résignation presque tragique. Samran était encore de relativiser. Il parvenait cependant à se détacher de toutes ces pensées qui lui crevaient le cœur, pour au moins quelques instants. Il sourit pudiquement, de manière un peu plus naturelle qu’avant, d’une manière qui n’en était pas moins triste. « Tu perdrais ton temps » Les mots étaient légers, graves à la fois. Oui, Thaksin y perdrait son temps. Et certainement avait-il besoin de ce « temps » dont lui ne voulait plus. Peut-être avait-il encore des projets, des espoirs...chose qui n’était plus réellement le cas du Nippo-thaïlandais. La main qu’il glissa sur son bras lui fit redresser les yeux. Il lui demandait une chance ?... Définitivement, il ne comprenait pas ce qui le poussait à agir de la sorte. « Si c’est juste une seule chance... » Il rabaissa bien vite le regard, méditant lui-même à tout cela. Etait-ce réellement une bonne idée ?
Aux paroles de l’autre jeune homme, il ne put retenir un rire, malgré lui. Sa force ? L’avait-il regardé ne serait-ce qu’un seul instant ? Il n’était plus que l’ombre de lui-même. Et jusqu’ici, il n’avait que pu survivre en s’attachant aux autres, tel un parasite : tel le parasite qu’il était. Il repensa à ce garçon dont il ignorait le nom, qui l’avait agrippé fortement alors qu’il s’apprêtait à se jeter du haut de la falaise, dès les premiers jours de jeu. Puis à Hiro, ce Japonais qui l’avait sauvé en tuant ses agresseurs et en prenant même le temps de le sortir de la cage dans laquelle il s’était enfermé. Et il ne fallait pas oublier Makoto, qui l’avait aidé à gagner l’hôpital afin de prendre le fameux vaccin, sans parler de Mi Sun qui l’avait si gentiment aidé et soutenu... Puis son bienfaiteur de la soirée n’était personne d’autre que Thaksin. Tant d’existences qui lui avaient permis de survivre, jusqu’ici. Il porta une main blême à son visage, tentant de stopper son rire qui prenait presque des inflexions nerveuses. Il était à des lieux d’être fort ... « Ce n’est pas vrai ... Si tu savais seulement le nombre de personnes à qui je dois la survie actuelle ... » En reprenant son souffle, il parvint à se calmer.
Samran laissa l’autre étudiant l’entraîner au fond du bâtiment pour le faire asseoir. Dans l’état actuel des choses, il n’était rien de plus qu’un pantin désarticulé, qu’on agitait et bougeait selon son bon vouloir. Néanmoins, il parvenait encore à saisir la douceur qui émanait de Thaksin. Cela le rendait étrangement faible. « Alors juste pour ce soir, ce sera suffisant » Il força un petit sourire sur ses lèvres gercées. C’était la seule chose dont il était réellement capable.
Son regard dévia une nouvelle fois devant lui, regardant la pénombre dans laquelle il ne distinguait pourtant rien. « Mais qu’est-ce qui est réellement naturel, ici ?... » demanda-t-il comme pour lui-même, entrant dans un semblant de transe. « Est-ce naturel d’avoir à s’entretuer ? De craindre pour sa vie ? De ... de souffrir autant ? » Il se perdait. Son regard s’arracha à sa non-contemplation pour se poser sur le jeune homme. « Je te fais confiance, Thaksin. Mais je suis incapable de me faire confiance » Il devenait bavard, étrangement. « Et de quoi devrais-je parler ?... » Cela pouvait peut-être lui faire du bien ?...

Il se sentait curieusement bavard. Etait-ce parce qu’il utilisait son dialecte maternel ? Il était d’ailleurs surpris de constater qu’il ne faisait pas la moindre faute, que les mots revenaient, bien facilement. Etrangement. Sa langue se déliait comme par magie. Il ne savait comment expliquer ce curieux phénomène, tout autant revigorant que douloureux. Se sentir revivre, ne serait-ce que quelques instants seulement, apporterait son lot de peine : il en était intimement convaincu. Et voilà qu’il en venait à craindre son humanité, l’espoir. Aller mieux lui faisait peur ; précisément car il ne pouvait qu’envisager le pire. Quel triste esprit faisait-il. Samran vivait avec l’angoisse de la mort, respirait avec la conscience de l’étouffement. Chaque bouffée d’air le rapprochait de sa perte. C’était terrible. Et c’était vrai. C’était bel et bien réel, contrairement à ce monde qui avait bercé d’illusions et de mensonges son enfance perdue. Le métisse vivait la peur du lendemain. Celle qu’il n’avait jamais connu, bien à l’abri dans sa charmante cage dorée.
Il coula un regard vers Thaksin alors que celui-ci répondait à sa question. Ce n’était pas naturel. C’était bien ce qu’il voulait entendre, oui. Que cela n’avait ni queue ni tête, que cela était contre-nature. Voir quelqu’un d’autre partager son point de vue le déculpabilisait un peu plus. En se cachant derrière l’excuse de l’abomination qu’était ce jeu, il se déchargeait de toutes participations. Il voulait se convaincre que de ne pas tomber dans le jeu de la violence et du meurtre était une bonne chose, normale. Il se trouvait des excuses. Encore une fois. Car plus que d’être terrifié par tout cela, il était lâche. Peut-être était-ce là l’ultime abomination. Il avait souvent entendu dire, sans y croire, que la loi absolue était celle de la jungle ; celle du plus fort. Dévorer ou être dévoré. Il rejetait cette idée sous des semblants de « civisme ». Il se mentait pourtant. Mais il était soulagé de trouver quelqu’un qui jouait le rôle de « justificateur ». Il le regarda longuement, méditant ses paroles. Il ne s’attendait pas vraiment à partir dans de tels débats, philosophiques. Mais, maintenant qu’il était calmé, il pensait de façon un peu plus claire. La lumière revenait dans ses prunelles sombres, lui donnant une allure un peu plus lucide. Il se sentait d’humeur à réfléchir sur de grandes idées. « Et toi ? Comment est-ce que tu « gères » ça ?... » questionna-t-il. Le thaïlandais n’avait pas l’air désespéré. Du moins pas autant que lui. Tout comme il n’avait pas l’air d’avoir abandonné son humanité. Samran devenait curieux, encore plus. Existait-il une autre catégorie ? Il restait donc suspendu à ses lèvres, attendant sa réponse avec une curiosité dévorante. Il voulait savoir.
Il accepta la caresse de sa main sur son épaule sans souffler mot, pensif. Il devait...avoir confiance en lui ? En cette personne si fragile, si détestable, qui baissait les bras à la moindre difficulté ? A cette personne qui n’était bonne qu’à pleurer, qu’à plier devant l’adversité, se jeter sur la moindre lame pour écourter son malheur et sa tristesse ?... Comment pouvait-il faire confiance à une telle personne ? En cet instant, le jeune homme découvrait, avec une certaine horreur, qu’il était l’être qu’il exécrait le plus sur cette terre. A côté de lui, même les organisateurs de cette vulgaire boucherie lui semblaient pourvues de qualités. Il eut un soufflement, presque dépité. Ses rêves ? N’avait-il jamais eu de rêves ? « Je n’ai jamais eu de rêves » lâcha-t-il de but en blanc. Il était définitivement une personne bien triste. Mais il ne mentait pas. Jusqu’ici, il s’était contenté de vivre. Platement. Bêtement. Vivre selon les grés de son paternel, portant un masque qui lui allait à ravir. Il avait pourtant toujours su que quelque chose sonnait creux : qu’il était vide. Il n’était cependant jamais parvenu à se l’admettre..jusqu’ici. Mais il réalisait la chose, cruellement. « Avant de venir ici...j’avais ce qu’on pourrait appeler la belle vie » Il le regarda encore, sourit bien amèrement. « Mon...père est assez riche. Reconnu, dans son milieu. Je n’ai jamais connu le manque, avec lui » Ses yeux se firent lointains. Il n’avait jamais connu la douceur, avec lui. Le réconfort. Cet homme était froid, distant. Autoritaire. Il lui faisait même peur, parfois. Mais...il lui permettait de mener une vie confortable, non ?
A sa dernière phrase, il baissa tristement les yeux. Il savait qu’il ne sortirait pas d’ici. « Si je quittais cet endroit...si cela pouvait être possible... » Il s’arrêta, sentant sa lèvre trembler dangereusement. Sa main serra douloureusement le pendentif qui ornait son cou. « ...j’irais retrouver ma mère. » Il releva ses yeux tristes vers Thaksin. « Je lui demanderais pardon » Pardon pour l’avoir abandonné. Pour l’avoir trahi. Mais, surtout, lui dire à quel point il regrettait. A quel point il l’aimait, elle plus que tout autre.

Il regardait Thaksin de ses grands yeux noirs, attentif et curieux. Peut-être attendait-il sa réponse plus ardemment qu’il ne l’aurait pensé. Mais il voulait savoir. Savoir comment est-ce que lui « gérait » cette situation, lui-même qui le poussait à se battre et ne pas baisser les bras de sitôt. Il espérait entendre une sorte de formule magique, une « marche à suivre » qui lui aurait permis, peut-être, de passer au dessus de tout cela. Il n’y croyait que très modérément. Mais, tout au moins, il voulait entendre ce qu’avait à lui dire l’autre jeune homme ; connaître sa réponse. Et lorsque ce dernier prit enfin la parole, il l’écouta bien silencieusement. Il n’y avait pas de solution magique ; il le comprenait presque malgré lui. Il aurait pourtant tant aimé que cela soit le cas ! Mais cela dépendait de l’individu, son vécu, sa propre interprétations des choses et du monde. Il eut un regard triste. Cela dépendait aussi de notre force mentale, très certainement. Force qu’il n’avait pas. Il continua pourtant d’écouter, ses lèvres restant scellées dans le plus grand des mutismes. Lui aussi croyait fermement que tous n’étaient pas des monstres. Mais, de la même façon, il pensait implacablement que tous ceux qui n’étaient pas des monstres finissaient, tôt ou tard, par en devenir. Ou, autre hypothèse –la plus poignante, celle qui lui était aussi la plus parlante, criant d’une vérité qu’il ne cherchait même plus à se cacher- ces joueurs finissaient tués par les autres. Il en faisait partie. Samran ne réagit réellement qu’à un seul de ses mots. « Une promesse ? » répéta-t-il de sa voix faible, le fixant avec une certaine curiosité. Une promesse pouvait-elle réellement aider à survivre dans un tel endroit ? ...s’il se promettait de retrouver sa mère, y parviendrait-il ?...
Les questions revinrent cependant vers lui, et il tenta de se concentrer un peu plus sur le visage de l’étudiant qui lui faisait face. Il plissa très faiblement les yeux, prenant presque le temps de réfléchir à sa réponse qui aurait pourtant dû être automatique. « Oui. Oui...il est Japonais. » Cela sous-entendait bien que son appartenance thaïlandaise lui venait du côté maternel. Il s’attarda un instant sur les derniers souvenirs qu’il avait de son géniteur, n’en tirait étonnamment pas le moindre sentiment. Il revoyait son visage dur et ses yeux froids, sombres, qui contrastaient violemment sur sa face blanche. Il était austère, ne parlait que rarement, le plus souvent pour le réprimander. Le Nippo-thaïlandais savait qu’il ne l’aimait pas. Il avait essayé, à un moment. Mais, ne trouvant aucune réciprocité, il avait fini par abandonner : c’était plus simple de cette manière. Tout au moins, il savait qu’il ne le détestait pas pour autant. Son père était le seul à l’avoir sorti de la « misère ». Dire que cette attention avait été spontanée aurait été faux : ce geste était clairement intéressé. Il parvenait pourtant à ressentir un semblant de gratitude quant à cela. C’était...compliqué.
La voix de Thaksin le rappela à l’ordre. Il le regarda, surpris, avant de maintenir une expression un peu plus composée. « Tant de rêves ?... je n’en suis pas capable » répondit-il d’une voix blanche. Non, clairement, il ne l’était pas. « C’est bizarre » Bizarre, le seul mot qui lui venait à la bouche. Mais d’eux deux, n’était-il pas le plus étrange ? Depuis son plus jeune âge, il n’avait jamais rien était de plus qu’une enveloppe creuse, qu’un pantin manipulé par les mains d’autrui, utilisé dans un but précis. Il le réalisait avec une neutralité telle qu’elle en devenait effrayante. Jusqu’ici, on lui avait épargné la douloureuse tâche de penser par lui-même. Mais livré à ses pensées, livré à son fond fracturé, il ne parvenait même plus à mettre un pied devant l’autre.
Le silence de son interlocuteur le toucha. Il sentit sa gorge se serrer sensiblement. Les mots finirent cependant par tomber, faisant automatiquement naître des perles salées au coin de ses yeux. Une bonne raison pour se battre, celle-ci ? Samran baissa les yeux, trop tard. L’autre devait certainement s’être rendu compte de ses larmes. « Je ne sais pas. Je n’en sais rien... Car, peut-être...peut-être qu’elle ne voudrait plus me revoir... » Sa voix s’étouffa un instant alors qu’un soupir, fébrile, lui échappa. « Peut-être qu’elle m’a oublié... »

La promesse de Thaksin, si elle était ce qui pouvait lui permettre de survivre, l’intéressait. Evidemment, que cela l’intéressait. Samran n’était plus capable de le faire en âme et conscience. A la moindre difficulté, il était certain qu’il plongerait la tête la première dans le désespoir. Il n’était bon qu’à cela. Dépourvu de ses repères, la marche à suivre devenait impossible. Impraticable. Il était arrivé à un point tel qu’il ne savait définitivement plus où aller. Il ne savait absolument plus rien. Etait-ce pour cette raison qu’il attendait tant de connaître cette fameuse promesse ? Impossible de le dire. Le jeune homme ne s’attendait néanmoins pas à cela. Son regard se fit un peu plus lointain alors qu’il réfléchissait, quelques instants. Etait-ce seulement suffisant, de promettre une telle chose ? Ce n’était pas si facile, pensait-il, bien tristement. En effet, cela ne l’était pas. Du moins pas pour lui. Mais s’il s’agissait d’une raison suffisante pour son interlocuteur, il la respectait inconditionnellement. « Je te souhaite de tenir cette promesse » lui dit-il, léger sourire aux lèvres, ce dernier conservant une indéniable pointe de tristesse.
Ses pensées se détournèrent à nouveau de la situation, quelques secondes, alors que les paroles de Thaksin se frayaient un chemin dans son esprit fatigué. Retourner à Séoul, se donner une chance d’être heureux ? C’était certainement la meilleure chose à faire, oui. Mais tout cela lui semblait irréalisable. Le poids du jeu dans lequel ils se trouvaient tous, l’angoisse de la mort et de son attente, son propre défaitisme, tout cela formait comme une montagne impossible à déplacer. Elle lui bouchait complètement la vue, empêchait la moindre de ses projections. Lorsqu’il tentait d’envisager quelque chose –vaine abstraction !- il ne semblait se heurter qu’à un vide profond. Et, plus encore, comment envisager une chose qui lui était inconnue ? Le bonheur n’avait qu’une définition théorique à ses yeux. Certes, il subsistaient encore des relents de douceur de sa plus tendre enfance, des bras chaleureux de sa mère et de l’odeur de sa peau cuivrée. Mais tout cela était si loin...et la dureté du regard de son géniteur, l’indifférence qu’il avait à son égard avait balayé tout cela comme un ouragan. Mais comment l’exprimer ? Il ferma les yeux avant de soupirer imperceptiblement. Dans la forme, l’autre joueur avait raison. Dans le fond, c’était légèrement différent. Plus compliqué, encore une fois. Samran se garda pourtant de faire le moindre commentaire. Sa tête était lourde. Après avoir tant pleuré, il commençait à être fatigué. « Je suppose que tu dois avoir raison » confia-t-il de sa voix basse. La main qu’il passa dans son dos le calma un peu plus. Il eut un léger rire, résigné. « Je ne suis pas réellement quelqu’un de « capable », tu sais ? » Et il ne croyait pas si bien dire.
L’autre jeune homme parut désarmé devant ses larmes. Il voulut détourner la tête, retirer sa main des siennes. Il ne le fit pas. Son geste s’arrêta avant même qu’il ne se décide à le commencer. Il n’en avait pas le courage. A quoi bon ? Il essuya pudiquement ses yeux rendus humides. Pourquoi est-ce qu’il était si triste ? « Je ne sais pas pourquoi ... » commenta-t-il simplement. Peut-être était-ce parce que son naturel dépressif reprenait le dessus ? Il pleurait sur son propre sort, sur ce monde qui avait soudainement commencé à tourner...dans le mauvais sens. Peut-être n’était-ce que lui qui ne parvenait pas à s’adapter. Inadaptable : peut-être l’avait-il toujours été.
Il se laissa cajoler sans honte. Il en avait besoin. Un peu de tendresse semblait lui donner l’impression, futile, que l’univers dans lequel il était plongé n’était pas si sordide qu’il pouvait le penser. Ne serait-ce qu’un instant, il n’était pas contre ce maigre réconfort. Il laissa son front reposer contre son épaule alors qu’il l’écoutait parler sans faire le moindre bruit. « J’aimerais tellement que tu aies raison... » Sa voix était plus faible qu’un murmure. Il tremblait, un peu. Etait-il possible que ça mère ne l’ait pas oublié ? Lui l’avait bien fait, égoïstement. Il s’appuya un peu plus contre Thaksin. « Je ne peux pas te le promettre... » Dans l’état actuel des choses, il ne pouvait rien promettre, non. « ...mais je vais essayer » souffla-t-il en fermant calmement les yeux. Cela ne lui coûtait rien d’essayer, oui.